POLVOS DE TALCO . com (*) El blog de JM Fernández

Pepe Bono, el azulete falangista,  reconoció en respuesta a una pregunta del PP que la fragata Álvaro de Bazán, desplazada al Golfo Pérsico, llevaba cargados 24 misiles... “qué quieren que lleve plastilina tipo Rajoy o gomina o chorizos de Cantimpalos” le espetó  al derechón Arsenio Fernández de la Mesa en el Congreso de los Di-putados. Amén.

Tiran con bala. Pero tampoco es lo mismo atar-rrrrrr (!!!)  moscas por el rabo, que matar-rrrrrr (!!!) moscas con el rabo y tampoco que la Demencia estudiantil le cantara al difunto Drazen Petrovic... !!!el yugoslavo no tiene... rrrrrraaaa-bo!!!  cuando el I-Real  Madrid jugaba en Magariños. Tiempos aquellos dirían la viejas golondrinas, porque el I-Real de hoy es un guiñapo en manos de Maljkovic, aquel fantástico entrenador de principios de los 90, que fichó el Barcelona, que decapitó Aíto por celos-cu-ca-ra-cha, que hizo campeón europeo a Limoges con aquel baloncesto-amarrategui, que copió a la perfección Marito Pesquera para su Caja-ronda.

Ahora nada de aquello respira. El basket blanco pasó por las manos del santo-Lolodios, que como santo se merece una limosna,  pero como entrenador y mendicante de despacho debería estar en la puerta del inem desde 1975. Pero mira... !!!el muerto al hoyo y el vivo al bollo!!!.  Que venga  el  morí  y melillí Imbroda a blanquear la casa, porque está negra como un tizón. Nada, chulería, soberbia y.... !!!hos-ti-óóón  y os-ti-óóón!!!. Espera , más inventos. Que venga el sofisticado Scariolo,  marinero-malandro de agua dulce que tiene glamourrr-rrr (!!!) y responde a la pose (...ééé) y al gesto melancó-lico de un gondolero tieso, que piensa que es un lobo de mar en la costa gu-ni-lo-na y marbellííí. Otra vez... !!!hos-ti-óóón y os-ti-óóón!!!

 

La aparición de Ma-lj-ko-vic es como un es-per-pen-to (!!!)... como los de mi maestro y galleguista don Ramón del Valle Inclán.  Me chana mil, Snoopy.  No hay por donde cogerlo, los fichajes, el juego, el equipo, el discurso, la pizarra,... una miiii-er-da, to-do. No quiero ni pensar en los miles de millones  que han fundido, derritido y arpilleado... ante la mirada boba de los presidentes-RM que han estado en Babia, lugar donde veranea en rey-bobo. El chiriii-miri de la 2004-05  fue  ganar una Liga con Dusko Ivanovic como pareja de baile en la danza de los siete-velos, lo de 7  a mi queda grande... ¿t a ti?. Más de tres, mentira. Lo de hoy en el I-Real es como el cupón de los ciegos... en código binario...!!!cero o ninguno!!!... como los polvos. Pepe.... como los chorizos de Can-tim-pa-loooo. Bono.

 

 

 

 

 

 

Giraba sobre mi propio eje, como un balandro (...en este caso la acepción es la de ma-landrín), hablaba con dejeee Papuchi-metedor (... ejjj, raro, raro, raro. Rip) y meneaba una zombomba con arte-alemanita. La cabeza me daba vueltas, el bigote jacqueril hacía pucheros y la noticia de impacto era que... "la presbicia afecta a 18 millones de españoles". Cachis, nano. Después de la que han liado con los fumetas y los porretas... ¡¡¡ahora esto, jannnderrr!!! ¿presbicia, qué... pres-bi-ci-a?. ¿A qué le suena?. A mi, a pecado capital... ¿cuál...? ¿el mundo? ¿el demonio? o ¿la carne...?. Yo soy de colmillo proteínico, por lo tanto siempre chicha-chica de gallina, langosta, coneja o zorra. Ahora, no se si hablamos de la misma car-neee. Por ejemplo, en el imperio-morocho-de-Chavez es... ¡¡¡lomito!!!.

En un cursillo acelerado de fascículos salí de dudas... ¿presbicia, qué...?. No es ningún pecado, ni enfermedad, ni una de mis obsesiones tria-tónicas... ¿qué es entonces?. Es la vista cansada. Coñe... ¡¡¡esto habermelo dicho antes!!!..."es el desgaste natural del cristalino, provocado por la pérdida de elasticidad del músculo ciliar. Amén... (¡¡¡) Por lo cual dejamos de ver bien de cerca". Menos mal, pues estaba a punto de entrar en la primera farmacia y comprarme un tableta de supositorios-fungicida. No,no,... me compré una gafas de diseño DG (...modelito fashion/... que me las encajó en mis orejas-soplillo un glamurosa depen-dienta). Snoopyyyy... ¡¡¡cómo veo, ti-ti!!!

Antes era un topo. Ahora soy el rey en la corta distancia. Paso por delante del Palau y lo que veo es de traca i mocador (... i mu-ca-dó). Con mi vista de lince veo un proyecto macarrónico, serbopillo, maljkovista y tontet (...tun-tettt, josep pla). A Jan Laporta, su padre mi exmédico de cabecera, le espera la cruz, el monte de los olivos, Jan entre el ladrón bueno y el ladrón malo. Será su Cruyff-ixxxión y no le arrindo (... es arriendo la ganancia) pero ven el Gorka-gaggg. El proyecto se hunde, la crisis aflora y la mancha-fracaso se extiende con gatillazo de semen-up.

Están a punto de implorar un milagro (... la multiplación de pizzas y salchicas a la vinagreta) porque entre Ilievski y Vujanic ni fúúú ni fááá (¡¡¡) Nada. Un capricho. Lloriqueando en el E-2006 por un pívot-pivote es de cal viva, arena y enterrados boca a bajo. Esto es el Barça, futuro campeón de Europa, porque si no los proyectos son caca-de-la-vaca que... ¡¡¡rrrííí!!!. Es el primero que tenían que fichar, no el último, tompi´sss. Los héroes-2003 (Fucka, De la Fuente, Navarro) están que trinan, porque los han tratado como una mierda (... ellos son los campeones, no tú, zoque-te). Trías, un negocio turbio, macario-responsable, un negocio de pista injustificable, porque era un mediocre-reserva en el equipo de su pueblo/Akasvayu. Los millones de Marconato-and-Basile, los italianos han contando diez veces los billetes de 500 en la sede de la Banca di Primiii-gggi. Todavía se pellizcan.. ¡¡¡cuánta pasta, porca misesseria!!! A Thorton y Williams, ni una línea. Prohibido perder el tiempo... Laporta pon-pon tu culo a-remojar. Lo ven, clarito. ¿Que es la pres-bi-ci-a?. La vista cansada. Gallego de oficio, meu neno.









 

Todos hemos oído y leído alguna vez la mítica frase de que… “la vida son dos días”. Es una verdad como un copón, pero a mi me gusta con fruición laminera el matiz que le ponen los portugueses, esos gallegos sabios del sur,… “la vida son dos días y el carnaval, tres”. Bona aquesta, diría un catalán de la ceba. Se escribe así, pero se lee ssseba, que en castizo quiere decir ce-bo-lla perona. El baloncesto, ese gigante con eternos pies de barro, es más carnaval que vida, es más tres que dos, es más impar que par, como las parejas perfectas, es más plural que singular, es más femenino que másculino, es maño, cachirulo, tozudo, brillante, amigo/a,… es club basket zaragoza. Es…¡¡¡cbz!!!.
No todos los días se cumplen 25 años, aunque 1980 está aquí y está allí. Es una edad magnífica, un tercio menor que la supervivencia de los actuales descendientes de la cova Atapuerca y todavía menor si la descendiente es hembra / mujer / diablo. Hasta el 2005 ha llegado la maravillosa aventura del… ¡¡¡cbz!!! Y nos parece que fue ayer cuando un loco bajito, como dice el poeta Serrat, puso la semilla de un club que luego serviría para el lanzamiento estelar de un gran proyecto deportivo.
José Luís Rubio hizo el milagro de los panes y los peces, pero lo regó siempre con el mejor vino baturrico de las bodas de Cana-annn (¡¡¡). El proceso es adorable, misterioso e indescifrable como un jeroglífico egipcio en su pecado original. Dicen que antes de conseguir un objetivo lo primero que hacemos es soñarlo y siempre nos queda registrado en nuestro disco duro de memoria, no siempre somos capaces de visualizarlo en nuestra caja tonta. Rubio hizo eso a la perfección antes del año I de Kevin Magee… lo soñó, lo visualizó y lo ejecutó.
El…¡¡¡cbz!!! es como una cebolla / la ssseba… con un cuarto de siglo, con tantas capas como años. Los avatares de nuestro basket ACB le ha estirado muchas veces del tallo y le ha herido con navajazos profundos, pero ella se ha mantenido agarrada a la tierra gracias a sus profundas raíces y a su orgullo. Ha sabido guardar el agua, la humedad y aguantar sequías asesinas, aunque más de una vez ha sentido la tentación de abandonar, decir adiós y marchitarse. La gente del baloncesto está hecha de una pasta especial, porque sabiendo que su gigante tiene los pies de barro, en muchos momentos de mantequilla y que su fortaleza es la de una cáscara de cebolla sigue adelante con fe de campanario, a pesar de que el cierzo siempre sopla sesgado y revoltoso. ¿Cuántas horas de sueño / familia / findes / veranos / tertulias / amigos / bienvenidos / …? se han quedado por el camino. El… ¡¡¡cbz!!! y el basket era lo mismo, es lo mismo, es Rubio en estado puro. El cumpleaños, el feliz cumpleaños del… ¡¡¡cbz!!! es nuestro cumpleaños. Ellos tienen que soplar las velas, nosotros aplaudir y si cae un lágrima emotiva… ¡¡¡viva la cebolla!!! La vida son dos días y el carnaval, tres. El… ¡¡¡cbz!!! 9.125. Gracias, maño. Meigas, meu neno.



 

Experimento, lo prometííí... La flor más deseada. ¿Cuál es la suya, la tuya, la mía...? Es una flor asiática, para más precisión es china, y de ella que se obtiene el ácido shikííímico... es la flor del anís estrellado. Los países ricos, mejor dicho los suizos, tienen comprada toda la producción mundial porque es el principio activo de un potente fármaco que nos puede librar de la pandemia de la gripe de los gallos/llitos, gallinas, pollos(as) y güevos crudos. Aquí, en tierra de quijotes y tonechos, la flor (sí,sí,... la flor) la utilizamos para hacer un licor-morapio, tipo anís de la mona of Badalona, que deja al personal estrellado y echando las papas. Lo arreglamos tirándonos al anís verde, una infusión de la abuela, que nos sienta como una lavatiba (...la-va-ti.ba. Jo, que palabrita y que experiencia) cuando los aires soplan como un huracan en la meseta del bajo vientre. En una palabra, pe-do.
Es uno de los secretos mejor guardados, como el de coca-y-cola, pero la gripe de esos tipos con alas, como el pichón, la urraca, el grajo, etc/etc/etc... ha puesto el secreto en pelotas (...) picada, picada. Lo de anís y Badalona es mono/mona. Es como a la Penya/la cantera. Inagotable. Hay siempre una flor estrellada. Hace tiempo que me vienen calentando la oreja (... pueden ser de colifor o soplillo, como el antes y el después de Fran Murcia, casate, casate, riau, riau). Que voy, que no voy. Voy, pero no vale, porque era un partidito de cadetes of Estatut. ¿A ver qué...? Tenemos un chavalín, que se llama Ricard Rubio (...Ricky, mola más) y es hermano de Marc (... el apellido no hace falta que lo repita, no. Ehhh). Mammma mia... el diablo, il di-a-bo-lo (cheeee, en italiano) en el cuerpo de un niño. De los 3.000 de la grada fueron 2.500 a verlo a él, resto eran papis, mamis, novietas, preee-novietas, algunos veteranos con el colmillo retorcido y un envidoso (... a ese lo vi yo, como diría una pija... palabra de Snoopy. Glasé).
A todo esto echo mano del calendario. Ricky, menor de 15 años. Aíto, que papapaaa... (¡¡¡) eso de los niños tiene un ojo cíclope. Uno, pero quééé uno (¡¡¡). A debutar, todos los récords al aire, al carajo, burbuja mediática, papel, tinta, folletines gigantes, etec/etec/etec. Al otro partido van 1.000 más por ver (... el envidoso, también estaba esta vez) a Ricky y el Aíto más fachilla-mari-achi del Palau no lo dejó ni pasar de la rueda. Calienta, calienta,... nada. Ducha de agua fría. Y estamos tirando de la brida, tío. Ricard Rubio es ex-tre-ma-da-men-te joven y no lo tendrá fácil, aunque desde fuera lo parezca. Aíto ya ha tomado nota... porque el mañana es hoy... y el hoy es... ¡¡¡la flor más deseada!!!. Ejercicio de gallego. Meigas, meu neno.




 

Calma, porque cuanto más chicha, mejor es la calma. Entraré en materia a la carrera de maricón (...sic, estoy muy sensible)... ¡elll úllltimo!. No se si me explico, bien (¡¡¡). Que nadie se ponga nervioso. Repartiré hostias y ostias, de las dos, de las de Mohamed Alí y de las falsas del cuerpo de cristo y señor mio, como panes, como peces, a diestro y siniestro. Más de uno, después de leer estas tres líneas debe(n) estar temblando y acollonit(s). Valenciààà, che. No problem.
A partir de ahora todo/todo será experimentalll (...este alll¡¡¡ lo tienen que pronunciar como lo hacía el homo sapiens Salva Dalííí..., con la lengua (... la mejor y la más barata de las amantes) pegada al paladar, como por ejemplo geni-alll o Galll-lááá...). Lección gratis, mis queridos internautas.
Experimento. Arrancaré con algo de la vida, eso que vemos en la calle, en la tele, oímos en la radio, leemos en los periódicos, en las revistas, etc/etc/etc... de estas hay para dar y vender... son rosas, del corazón, para machotes, de titas güaisss, Gigantes, sex and sex, para ganchillo, punto cruz, de todos los papeos... desde Mc-basura hasta la Adrià nouvelle cuisine gabacha.
Luego haré el salto del tigre y lo celebraré a cucaracha-zo limpio, eso que que los sesudos literatos llaman el nudo gordiano. Jopééé. Yo que siempre me lo tomaba a chunga y a coña marinera. Para mí es y será el yunke (... la pirámide invertida) y el martillo pilón. Es y será el azote del vicio más grande del ser humano... ¿cuál essssss...?. Si no lo saben lo adivinarán con el tiempo. Sigan-meee. Una pista, es puro erotísmo, droga, pasión... Nada, ni nadie, le hace tremmm-parrr tanto al SH (al esehache... al ser humano). To-ca-me-la otra vez Sam.
Cerraré, con el desenlace, como dicen los cantinflas del Nobel. Para mi será la coletilla. Será el momento de reflexionar y aprender, porque SH es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra. A mi me tiene que quedar el alma desparramada y el cuerpo J(jota)... ¿Y a ti, internauta?. Aprende que yo no viviré siempre. Meigas, meu neno.


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Amigos/as (... los gosss y las gasss. Ibaretxe, dixit). Comprobarán mi pasión por el triángulo equilátero, el trío perfecto, aquel que tiene los dos lados igual que una tal hipotenusa (... reflexionen, hi-po-te-nu-sa). A mi me pica la curiosidad, porque la tal hipotenusa es singular, femenina, cuesta arriba, cuesta abajo, etc/etc/etc... El isósceles, también triángulo, que tiene nombre de bebida-fumeta, no es mi fuerte, porque la hi-po-te-nu-sa es más larga que los brazos y más empinada que las estribaciones del montículo (... ese acento, que bonito) de Venus. De la geometría a las letras, de las letras a los niños, de los niños a Ricard Rubio, (...Ricky, a partir de mañana), de Marc a Ricard, del jugador al prodigio, de realidad al sueño, de la vida a la filosofía. Empezamos (¡¡¡). Meigas, meu neno.



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